Originally posted on Poesia di Margine:
#Giornata della memoria# Dove si nasconde il sole quando l’ombra feroce assale incupendo il cielo ed ingoiando altrui spazi? Perché in quei cruenti eventi l’umana ragione s’è lasciata traviare sciupando la dolcezza d’ingenui canti e la certezza del sole che nasce e le speranze d’un viver quotidiano? Non c’ero… Continua a leggere Sol Lucet Omnibus
“Affascinante ma rigida, amata in famiglia ma temuta dagli estranei, di lingua biforcuta ma tenera di cuore”: lei è “la più perfetta artista tra le donne, la scrittrice i cui libri sono tutti immortali”, lei è Jane Austen, vista dagli occhi di un’altra grande donna della letteratura, Virginia Woolf. Continua a leggere Un tè con Jane Austen e Virginia Woolf: così lontane, così vicine
Esce per le Edizioni Ensemble una raccolta di versi della cantante triestina che tiene sul web il diario poetico “Ljubavanna”. Continua a leggere Nostalgie nella silloge “Muta” della blogger Giovanna Pivotti
di Ilaria Grasso Accarezzo l’aria e il mio palmo di manosente tutto l’attrito cosmico del mio essere fisso non faccio che inchiodarmi tra le zolleconvinta della fissità del cardine è illusorio pensare di non poter cambiarementre nel flusso la materia danza le giunture fanno malenella costrizione della postura il bianco spalmato sulla pellesi crespa e le crepe m’insegnanoche la fissità è solo una feritadalla quale … Continua a leggere Butō
di Gaia Stock Il primogenito è una bomba.Un’esperienza sconvolgentesplendida dolcissima e atroce.Col primogenito ho rivissuto tutto,e vorrei tutto e ancora di più,rivivo lo spettacolo della mia vita,secondo, minuto, giorno mese anno ene vivo un’altra con l’intensitàdoppia tripla quadrupla!ma da casa.Da fuori dalla porta.Con curiosità e setee discrezionementre invecchioelui si accorge che ho qualche capello bianco dietro le orecchiee mi sgridaridendo e urlando“ma che orrore, mamma!”sotto … Continua a leggere Amore in 3D
di Antonio Prete Negletta, priva d’odore, la lingua.Scialba, gracile, sterpo di ramaglia,incerto balbettio, accenno, faglia che lacera del pensiero la tela.Ignora i gradi del sentire, comel’azzurro svari nel giorno, non svelané declina il dominio ampio del nome. Prigioniera della trionfante imago,perde grazia, precisione, finezza,si stempera nell’inerte, nel vago, non dispiega del mondo la bellezza,si versa in pioggia di tweet, d’esseemmesse,In assenza del quia e del … Continua a leggere Sullo stato della lingua italiana
È morto il partigiano Federico García Lorca, lunga vita al partigiano. Ma non era un partigiano, eh, era un poeta! I poeti non muoiono; così i partigiani. Continua a leggere Eco d’agosto
di Massimiliano Boschini. Cellulare Giunse infine quell’ora in cui tutto traballa, dal mascara alla resistenza, mia Cenerentola, ti tolsi una scarpa chiedendoti un numero. In manette finii col cellulare infine bastevole il numero per finire in gattabuia non dico per sempre ma con ragionevole dubbio. ——————————————————————————– Storia di un dubbio Verranno a chiederti del nostro amore, mentre io non ci sarò, impegnato a rispondere tra … Continua a leggere L’amore puzza d’odio
di Joyce Lussu C’è un paio di scarpette rossenumero ventiquattroquasi nuove:sulla suola interna si vedeancora la marca di fabbrica“Schulze Monaco”. C’è un paio di scarpette rossein cima a un mucchiodi scarpette infantilia Buchenwald. Più in là c’è un mucchio di riccioli biondidi ciocche nere e castanea Buchenwald.Servivano a far coperte per i soldati.Non si sprecava nullae i bimbi li spogliavano e li radevanoprima di spingerli … Continua a leggere Un paio di scarpette rosse
di Ilaria Grasso
Esiste un posto dove
le categorie del tempo e dello spazio
svaniscono nella bruma dell’affanno dei
corpi
Esiste un posto dove
è possibile
rifugiarsi dalla paura del fallimento e della
morte
Esiste un posto dove
è nobile persino insozzare la bellezza
con lo sterco e con l’urina
e accendersi come benzina
Esiste un posto dove
il superfluo delle cose si dissolve
nella più assoluta dissoluzione delle
masse
Esiste un posto dove
la crisalide esce dal guscio
si scrolla le ali e riprende il suo volo.
“A quick one”, di Charles Bukowski (traduzione di Terry Passanisi) fra 5 minutientrerò nella miajacuzzima prima vi pregoimmaginatevi questo:una bianca balena guatantedi 70 anniin un bianco bagno dibolle bollenti. com’è che ce l’ha fatta?come ha fatto a sfuggire atutti gli arpioniper tutti questi anni?perché non si è arenatastrada facendosulla prodaasciutta?come ha fatto a sfuggire a cosìtanti branchi di squaliaffamati? ora immaginatevi questo:i suoi occhietti che … Continua a leggere Una ‘veloce’
Downtobaker 